一些梁少平
在后台的梳妆台上，有一人坐于桌前，用眉笔细细勾勒出眉峰，笔刷沾取鲜红的花色，涂抹于唇上。我轻抚戏服，将头冠端正地带在头上，紧握手中的红缨枪，仿佛此时，我便是那立于战场杀敌无数的将军。
紧促的节奏响起，快板声短促，二胡声尖细，鼓声战栗，将气氛铺垫到极致，奏出一曲南征北战的萧瑟。我踩着鼓点上场，手腕翻转枪尖点勾，紧绷身子，将那份英气神展现的淋漓尽致。
唇瓣轻启，是十多年的苦功才有的熟稔与传神，铿锵唱着他的万丈豪情。手臂曲折演化成多样的姿势，将红缨枪玩转地令人接连称奇。时而指尖灵活翻转着红缨枪甩出几圈虚影，时而枪指一点锋芒毕露。
衣袖飘飞着，上演着一份撕心裂肺的痛楚。世人见不到战场的血腥，只能道听途说，从别人口中了解所有，便以为没有什么。可一枪挑飞敌人尸体，溅射到脸上温热粘腻的血液，这种感觉是他们无法体会的。
古往今来的将军，几乎都有自己的信念。或许这也是他们成为将军的原因之一罢？或是亲人，或是爱人，或是挚友。总的来说也只是执念未了，太多的放不下罢了。思及此处，神态更加悲凉沧桑，步幅愈见蹒跚。快板慢了下来，二胡愈加苍凉悠长，鼓点愈加震耳欲聋，这是一曲将军的遗书。
“何为将军？一介匹夫罢了，不过是枪下亡魂多些，手中鲜血多些，有个信念罢了。”
末了，我敛下心神，定住步幅，稳步地下了台。此刻，将军战死沙场，无人传颂他，戏子卸下头冠，唯留意难平。
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